直到千金小姐在药材堆里找到我：“国手先生，我家老爷子想重挂济世堂的招牌。
”风跟刀子似的，钻进苏晨单薄的旧夹克里。他缩在立交桥水泥柱的背风处，
尽量把自己团成一团。脚边的蛇皮口袋卷着他全部家当——半截发霉的面包，
一个磕掉漆的搪瓷缸，几件缝补得像破地图的旧衣服。桥洞底下这狭小的一角，
就是他的“家”。胃里饿得发空发慌，一阵阵抽搐。他舔了舔干裂的起皮的嘴唇，
目光穿过车流带起的风，落在对面那排灯火通明的写字楼，
巨大的玻璃幕墙反射着城市的冷光。那里面的暖气一定很足吧？
一阵寒风裹着灰尘和尾气的味道呛进鼻腔，苏晨忍不住偏过头剧烈地咳嗽起来。
咳得整个人弓得像只虾米，牵扯着背上那件旧夹克里某个硬邦邦的东西，硌得他生疼。
那不是骨头，是个小硬块——缝在夹克内层靠近心口位置，
一个约莫半个巴掌大、扁平的油布包，贴着肉。哪怕再饿再冷，
他也从不敢卖了这唯一的“家当”。那是爷爷闭眼前，用几乎只剩一层皮的手，
哆哆嗦嗦地缝进去的。那时候济世堂的老药铺子刚被黑心债主们搬空，红木家具没了，
雕花药柜没了，连门口那块“济世堂”的百年金字招牌，都被撬走了。爷爷躺在光板床上，
只剩一口气，浑浊的老眼死死盯着苏晨，
的破棉袄：“小……晨……针……藏好……这是咱家……最后的……” “根”字没吐出来，
枯瘦的手就垂了下去。一股更猛的冷风打旋着钻进来，把苏晨从呛人的回忆里扯了回来。
他使劲揉了揉被风吹得发涩的眼睛，刚要再裹紧那漏风的夹克，
猛地被桥下另一侧爆发的惊慌哭喊惊得汗毛倒竖！“爸！爸你怎么了？！醒醒啊！！
”女人的尖叫声撕心裂肺，带着绝望的哭腔。“老陈！老陈！”“翻白眼了！没气了！
”苏晨猛地站起身，那一下动作太快，眼前一阵发黑。他死死抠住冰冷的桥墩，稳住了，
瞪大眼睛看去。七八米开外，桥洞更深处脏污的阴影里，围拢着一群衣着同样破旧的人，
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